вроде ничего не делала, а как-то сами собой ободрались обои, привёзся диван, сошел фингал, в холодильнике нашелся торт, в шкафу появились новое зимнее пальто и летний плащ... чудеса!
в ночь на Ивана Купала ко мне пришел мужчина, весь в белом, с раковиной завёрнутой в белый пододеяльник под мышкой. напоила его белым вином и отпустила
печальная прогулка о завершившейся дружбе. близкие люди как зубы посыпались, надо же... вроде бы начало лета, а какая вокруг неотвратимая осень. время громких речей и заламыванья рук. как же противно..
как же хорошо на фоне вялотекущей личной драмы заходит испанская поэзия! с одной стороны, в этом состоянии трагизм образов особенно остро ощущается, с другой - выходишь из замкнутого круга собственных пиздостраданий. катарсис, всё такое... а как у вас дела с поэзией в последнее время?